Nuvens e Paris (ou As estrelas são sempre compartilhadas)

As nuvens parecem curtir a preguiça desse dia (em que o sol está aqui e parece não estar) ou então estão ali quase paradas observando pela janela o sofrimento que não podem sentir. O sofrimento por amor, o sofrimento pela saudade (que, vá lá, pode não ser palavra traduzível, mas com certeza não é por isso emoção menos sentida).
Talvez elas achem bonitas as lágrimas que, cansadas de rolarem dias e dias, descansam agora nos olhos meio fechados e parecem gotas de chuva de verão, fartas de caírem.
O sono, aquele sono dos dias abafados, do choro que secou sozinho, da saudade que aperta até quase sufocar, vence a espera e a mão deixa o celular esfriar na cama enquanto se aconchega no peito, no sonho feliz.
No sonho as mãos jogam beijos e a boca segreda, quase em susurros, declarações que as doces nuvens levarão para ele, junto com um pouco desse calor dos trópicos, com o sol interno que eles compartilham, com a promessa de retorno imediato. Se não imediato, o mais rápido possível. "Volte antes que ela atravesse a nado os perigos desse imenso oceano".
As nuvens vão ligeiras como em efeito de cinema e voltam com a certeza do amor e um pedido de encontro.
Quem vai ligeiro agora é o chão e os rios e o chão e o mar e ela levada pelas nuvens e o chão e o porto e o canal e Paris.
E Paris... E ele! Ah!, mon amour!... E eles de mãos dadas e a cidade em luzes e os biquinhos famosos e tão charmosos e as estrelas, compartilhadas tantas noites com lágrimas nos olhos -agora com beijinhos nas bochechas e no pescoço e nas mãos e na testa e na boca, e os cafés e a música e o amor.
O telefone traz o calor de volta e os olhos coçam pelas lágrimas secas. Não, ela não quer conhecer o trabalho dessa instituição, boa tarde!

Com um suspiro choroso confere o celular e procura as nuvens na janela. Elas não estão mais lá, já foram, já estão mais perto dele.
Sorriso e suspiro. Dessa vez de alegre esperança.